O Inspector Luís da Rosa investiga em Sintra

O inspector Luís da Rosa chegou à cena do crime pouco tempo depois de o João Luís, da brigada de homicídios ter ligado para ele, ainda terminava uma fresquinha no Saloon.

-Vem para Colares, depressa, um tipo foi encontrado morto. Assassínio!

Antevia que aquele crime iria dar que falar. No local, uma moradia no Banzão, em cima da cama, fora encontrado morto e seminu um homem com cerca de trinta anos, sangue escorrendo da testa. Um tiro na nuca, pareceu à primeira impressão.

-Há algum relatório?- mecanicamente, Luís abria mais um caso.

-Dra Helena! -gritou João Luís – traga a papelada para o inspector, por favor!

A médica legista trouxe um relatório preliminar e entregou-o ao polícia, que se deteve apreciando os olhos verdes da estagiária, nunca a vira na sede.

-Filipe Rabaçal! – Luís leu, e parou um minuto, olhando para João Luís- Hum… não é o antigo futebolista que agora escrevia para o Record? –refrescando a memória, lembrou o falecido, por vezes também comentava para a Sport TV -Não foi ele que andou aí nos jornais por causa de um divórcio  complicado?

-Foi sim, era casado com uma top model, uma Sofia …– sempre a olhar para o telemóvel, João Luís tentava juntar dois mais dois.

-Sofia Leal Bandeira –adiantou Helena, bem informada –ainda recentemente desfilou na Moda Lisboa. Os polícias olharam para a médica legista, admirados, que foi explicando:-Eles eram casados já há algum tempo, mas andavam meio brigados, ela ameaçava dar uma entrevista onde ia revelar que ele era homossexual e lavar um pouco de roupa suja, sabe como são estes meios…

Luís ficou olhando para a médica, além de vistosa, era observadora:

-João Luís, manda sair toda a gente, quero ver bem a cena do crime, com certeza que deixaram passar alguma coisa. Isto é, se não tiverem estragado tudo já!

A sós com o defunto, puxou dum cigarro, e ficou mirando a cena macabra. Ajuste de contas por certo. Fitou o morto, já esbranquiçado e murmurou umas palavras:-Tinhas tudo e limparam-te o sebo, não foi? Quem é que te matou, grande cabrão?

Calçou as luvas e fixou-se na busca de uma pista que ajudasse a fazer luz. No quarto havia uma cama redonda e um plasma gigante, um computador portátil estava em cima duma mesa. Abriu-o, havia um texto inacabado intitulado “ Toda a verdade sobre o futebol português”, seguido de apreciações sobre a corrupção e os estratagemas dos clubes, os jogos de poder nos bastidores, nada que não se soubesse. No chão, um porta-chaves, com umas iniciais.

-Isto está fácil demais! -comentou, mirando, era em pele, e tinha umas iniciais, SLB.

-Sofia Leal Bandeira! Claro, é óbvio! -pensou, apertando as chaves na mão – João Luís! -chamou, para a sala ao lado -arranja um mandato. Vamos prender a mulher do gajo para averiguações! No chão, vestígios de um cigarro, a criminosa tivera tempo para fumar. Helena, também chamada, recolheu o porta-chaves e a beata em sacos de plástico. Antes de sair, ele ainda se meteu à graça:

-Olhe, eu…sabe… já viu o último filme do Johnny Depp? Se não tiver muito que fazer logo…. podíamos discutir o caso depois….

-Tudo bem, inspector –sorrindo dengosa, Helena aceitou, o inspector era divorciado e já lhe havia chamado a atenção. Um homem esbaforido entrou na sala nesse momento, usando um fato de marca, mas em desalinho, com a gravata à banda. Luís e Helena estranharam, entreolhando-se:

-Ei amigo, o que é que você está a fazer aqui? –ralhou o inspector Luís da Rosa. -Isto é a cena de um crime. Quem o deixou entrar?

-Desculpem, o meu nome é João Varandas, era muito amigo do Filipe. Meu Deus, que coisa horrível!

-Você não é jornalista desportivo? –observou João Luís, já o vira em programas desportivos na televisão.

-Sou sim. Eu e o Filipe estávamos a escrever uma biografia do Figo juntos, mas agora infelizmente…que tragédia!

-Qual é mesmo o seu nome? –questionou o inspector Rosa.

-João Varandas. Escrevo para o Record e também colaboro com a Sport TV, mas tenho um mestrado em transportes!- nervoso, puxou dum cigarro, oferecendo aos presentes. Luís recusou primeiro, mas depois mudou de ideias:

-Na verdade, quero um, sim –disse, estendendo-lhe a mão. Ele sacou do maço e deu-lhe um cigarro, acendendo-o com um isqueiro amarelo. O inspector examinou-o discretamente, e reparou que a marca do tabaco era diferente da beata que tinham encontrado no chão, o jornalista estava bem vestido, embora amarrotado.

Naquela noite, Luís e Helena foram ao cinema, cearam depois no Cascaishopping, Helena quis saber coisas acerca dele.

-Então e nas horas vagas? Que costuma fazer?

-Trata-me por tu -criava clima, o polícia - Bem eu gosto de futebol, torço pelo Sporting e também pratico karatê. E tu?

-Eu gosto muito de ler e viajar. Ah, mas sou do Benfica…

-Ninguém é perfeito! -sorriu, complacente -Sabes, aquele crime, ainda não me saiu da cabeça.

-Sim, mas as iniciais SLB, são uma prova forte, não?

-Não sei, SLB pode querer dizer muitas coisas. Sport Lisboa e Benfica, por exemplo, ele não era jornalista desportivo?

Num impulso, Luís segurou-lhe a mão e foi correspondido. Saíram do restaurante de mãos dadas e passearam um pouco, e depois sentaram-se, conversando. Quando olhou em frente, na montra da Bertrand viu um livro acabado de editar, a História do Futebol Português de João Varandas. Levantou-se, e foi ver de perto, folheando-o, tinha uma capa simples, branca, com o nome dele a preto.

-Este não é aquele amigo do Rabaçal que apareceu hoje de manhã no Banzão? -raciocinando rápido, Lacerda comentou com a legista:

-Acho que prendemos a pessoa errada! –comentou, enquanto sacava do telemóvel- João Luís, arranja-me  um mandato, e prende o Varandas para interrogatório!

Na manhã seguinte, na Judiciária, Luís apertou com o jornalista:

-Por que matou o Filipe Rabaçal? Confesse e será melhor para si, porquê?

-Como podem provar que fui eu? –tirado da cama manhã cedo, Varandas suava em bica, nervoso.

-Você descobriu que o Filipe andava a escrever um livro que questionava tudo o que você escreveu sobre o futebol português. E o manuscrito dele fala em si, e de que maneira! -exibindo uma pen, Luís da Rosa sacara o texto ainda incompleto do novo livro, onde eram revelados episódios envolvendo Varandas na adulteração de resultados desportivos. O livro sobre Luís Figo nunca existira, o próprio Figo atestara-lhe pelo telefone que conhecia os dois, mas que ultimamente até se andavam a dar mal.

-Isso é tudo circunstancial! Quero um advogado! Chamem o doutor João Afonso!

-Ainda não terminei, senhor Varandas. Está a ver este porta-chaves? - Luís sacou da prova recolhida no quarto no dia anterior - Aqui em caracteres muito pequenos tem um número de telemóvel. Acho que é o seu, correcto?

Varandas empalideceu, mais tarde, em verificação directa, uma das chaves era a do seu carro, daí o ter chegado à casa de Filipe de fato, mas desarranjado. Depois de ter disparado sobre ele, andara pelo pinhal à procura das chaves desaparecidas e retornando ao local do crime em busca delas, deu com a polícia já lá, chamada por uma vizinha que ouvira o tiro, havia que fingir surpresa.

No domingo seguinte, Helena e Luís da Rosa voltaram ao cinema. Passando pela Bertrand, os escaparates publicitavam agora uma biografia não autorizada de Jorge Nuno Pinto da Costa, prometia revelações escabrosas. Ou se enganava muito, ou breve teriam mais trabalho pela frente...

Uma gaivota voava, voava

-O Povo está! Com o MFA! -Estefânia abaixo, a multidão gritava em uníssono naquele 1º de Maio, ainda mal refeita dos acontecimentos dos dias anteriores. Coisa nunca vista em Sintra, mesmo pelos antigos, as pessoas desfilavam de braço dado, como família reencontrada, desfraldando faixas gigantes e apregoando a palavra liberdade, como se houvesse que gritar para que todos ouvissem.

Eufórica, Susana esperava junto à Farmácia Simões, um cravo vermelho na lapela, a alegria de criança com brinquedo novo, João vinha no cortejo, com as personalidades de Sintra à cabeça e militares à mistura. O doutor Sargo, velho republicano e advogado com residência fixa em Sintra, desde que nos anos trinta participara na revolta da Madeira, parecia uma criança, abraçado aos amigos, já falara com o Salgado Zenha, a quem a Junta de Salvação Nacional convidara para o novo Governo. Aqui e ali, descrentes profetas da desgraça assustavam com os perigos do comunismo. O Quintas, fiscal da Câmara e salazarista convicto, que três dias antes do golpe estivera num almoço da PIDE em Queluz, agoirava com os riscos da anarquia, o Spínola estava na mão dos capitães, instigava, fora dinheiro o que os movera, depois de orientados com as comissões em África.

O desfile, que teve início na Vila Velha e seguiu Volta do Duche fora, terminando na Portela, foi uma inesquecível procissão da democracia, liturgia da nova liberdade, com crentes e conversos celebrando o dia redentor. João, de sorriso aberto e a vasta cabeleira ao vento, chamou por Susana à passagem pela Farmácia Simões, que correu para ele rompendo pela multidão, beijando-o, e seguindo no cortejo. Dois meses depois casariam, sortuda, já tinha emprego como telefonista no serviço de PBX que iria abrir em breve.

Ao passar pelo Capote, o doutor Sargo avistou o José Alfredo na conversa com o Cortez Pinto e o Lacerda Tavares, e acenou-lhes, com olhar cúmplice e um sorriso largo:

-Viva Portugal! -gritou, qual general romano entrando em Roma, depois da conquista da Gália.

-Viva! –responderam em uníssono, com o Zé Alfredo a orquestrar, os olhos brilharam por trás dos óculos de massa.

De um carro partiam canções antes só trauteadas em surdina, agora consagrados hinos. Fanhais, Adriano, a marcha do MFA. A democracia ganhava ícones, e os novos sons de Portugal chegavam a uma Sintra mais dada a passeios pela Vila Velha que a manifestações de rua. Mal sonhava o doutor Forjaz, que com pompa e circunstância três meses antes recebera Moreira Baptista, ministro do Interior e antigo presidente da Câmara, que pouco tempo decorrido o Portugal do “a bem da Nação” seria arquivado numa prateleira da História.

Com o 25 de Abril, foi designada uma Comissão Administrativa presidida por José Alfredo, com Cortez Pinto, Álvaro de Carvalho e Lino Paulo entre outros, período conturbado, que culminou no afastamento do grande Zé em 1976. Teimoso, ainda conseguiu inaugurar a estátua a D. Fernando no Ramalhão, e inumar as cinzas de Ferreira de Castro na serra. Era o mínimo. As autárquicas de 1976 valeram a Câmara ao PS, e a presidência a Júlio Baptista dos Santos. Passado a embriaguez, o país construía a normalidade.

Recentemente reformada da Portugal Telecom, e passeando com a neta, depois do lanche no Tirol, Susana deu por si assaltada por esses sons e memórias já distantes. O povo, unido, jamais será vencido! Cavernoso, lembrou-lhe cabelos compridos e calças à boca-de-sino. -Tão ridículos que nós éramos! –pensou, melancólica.

-Oh avó, andas ou não andas? -questionou a pequena, puxando-lhe o braço.

Subitamente desperta, apressou-se, o 441 para Fontanelas estava quase a passar.